Tu es de la race de ceux qui meurent jeunes à quatre-vingts ans.
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La seule signature au bas de la vie blanche, c'est la poésie qui la dessine.
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À lire aussi de René Char
Pioche! enjoignait la virole, - Saigne! répétait le couteau. - Et l'on m'arrachait la mémoire, - On martyrisait mon chaos.
Fureur et mystère tour à tour le séduisirent et le consumèrent, puis vint l'année qui acheva son agonie de saxiphrage
Nous devons surmonter notre rage et notre dégoût, nous devons les faire partager, afin d'élever et d'élargir notre action comme notre morale.
Merci, et la Mort s'étonne; - Merci; la Mort n'insiste pas; - Merci, c'est le jour qui s'en va; - Merci simplement à un homme - S'il tient en échec le glas.
Dans la même œuvre
Vivre, c'est s'obstiner à achever un souvenir.
Le réel quelquefois désaltère l'espérance. C'est pourquoi contre toute attente, l'espérance survit.
Je ne puis être et ne veux vivre que dans l'espace et dans la liberté de mon amour.
Obéissez à vos porcs qui existent. Je me soumets à mes Dieux qui n'existent pas.
Les poèmes sont des bouts d'existence incorruptibles que nous lançons à la gueule répugnante de la mort, mais assez haut pour que, ricochant sur elle, ils tombent dans le monde nominateur de l'unité.